[nick]Он[/nick][icon]https://i.ibb.co/GprvQ4h/1-004.png[/icon][status]за пеленой дождя[/status][lzbb]история без начала и без конца[/lzbb]
Он никогда не умел описывать осень, в голове вертелись избитые метафоры, глупость вычитанных клише, но вот сердце всегда теплело, давая понять: необязательно уметь описать то, что любишь. Как нельзя описать уют вечерних объятий с котом, когда запускаешь пальцы в ржаво-рыжий мех на животе маленького мурчащего создания. И мурчание превращается в грохот заведенного двигателя, смыкаются от удовольствия чужие веки, блаженство накатывает на обоих — и на кота, и на его хозяина.
Еще он не смог бы описать то удовлетворение, которое настигало каждый раз, когда он заканчивал картину. Он наслаждался и процессом — каждым мазком краски, ложащимся на холст, переливом оттенков, даже запахом растворителя, который, наверное, уже никогда не покинет комнату-мастерскую, даже если проветривать в ней станешь целыми сутками. Но все же, когда фрагменты складывались воедино, из многочисленных хрупким штрихов рождались образы… нет, описать это словами он бы не смог никогда.
Зато он знает: у осени вкус тающей во рту карамели, терпкости запеченных яблок, еще обжигающих язык. Мягкость клетчатого потертого пледа, который часто забывается на подоконнике в мастерской, а потому нет-нет да и обнаружишь на нем парочку новых пятен. К счастью, коту, обожающему сворачиваться клубком в слоях пледа, такие мелочи ни по чем.
Еще — у осени запах кофе. Такого нежного, с молочной пенкой и россыпью корицы на ней. Тепло бумажного стаканчика в быстро замерзающих пальцах, иногда почти обжигающее тепло. Сладость чая с какими-то ягодными добавками, который заказываешь в маленьком кафе возле парка. Блаженство тихого вечера, когда одиночество не тяготит, а лишь напоминает: прекрасна тишина. Прекрасна Осень.
Во всяком случае, Ему удается обманывать себя какое-то время. Уверять, что вечерние прогулки через парк — топливо для вдохновения. Да и полезно для здоровья. И вообще, он ведь любит осень… Ему удается лгать: себе, сменяющим друг друга работникам кофейни, которые с пониманием каждый раз заново объясняют, чем отличается капучино от латте. Даже коту, чувство вины перед которым удается заглушить, прикупив в магазинчике рядом с домом кошачье лакомство.
Но спустя несколько дней, неделю, спустя… спустя время — Он понимает, что дело уже не в осени. Не в ореоле света вокруг фонарных макушек, не в том, как сумрак обнимает деревья в парке. Не в том, что ему нравится рисовать с натуры, устроившись в облаке света под фонарем или за столиком на открытой веранде возле кофейни. Дело не в жженной акварели, заливающей парк, не в багрянце, не в золоте, не в том, что ему хочется отыскать подходящий оттенок на засыпающем фоне природы.
Нет. И вовсе не осень ему хочется рисовать.
У незнакомки за соседним столиком хрупкий силуэт. Взгляд такой, словно она влюблена в целый мир — и тот отвечает взаимностью. Спокойствие прочитанных книг или прослушанной музыки, прожитых дней — может быть, в чьих-то объятиях, может, в мягком коконе одеял. Проходит немало дней, чтобы Он смог себе признаться: он ходит через парк из-за Нее. Каждый вечер покупает кофе в кофейне, немного робеет, разглядывая меню. Прячется за углом на лавочке, вылавливая силуэт, запоминая движения рук, росчерк устремленного вдаль взгляда. Дома в это время кот с недовольством разглядывает незавершенный портрет, а потом, смирившись, вновь сворачивается клубком в старом пледе, дожидаясь позднего угощенья.
Он же, словно безнадежный романтик, улыбается и допивает кофе. В спокойствии незнакомства есть утешение неразгаданных тайн, но Он не выдумывает далекий образ. Не влюбленный подросток, не одержимый преследователь. Смотря на незнакомку, Он будто видит мир сквозь призму чужого взгляда. И все чаще задумывается о том, чтобы поделиться собственным.
С осенью кончается нерастраченное тепло, последние мазки краски ложатся на холст — как листья на парковую дорожку. Он уже знает, под каким фонарем можно остановиться так, чтобы затеряться в его ореоле и не выдать внимательный взгляд. Знает, чем отличается латте от капучино. И что кусочек яблочного пирога, щедро посыпанный корицей, в кофейне придерживают именно для Него. Кот привыкает к тому, что на ветке по другую сторону от окна в деревянном скворечнике селятся жирные птицы, которых ему, - увы! - не видать.
У всего есть начало и завершение. У песни, картины, у напитка в бумажном стаканчике. И даже у осени, хотя каждый год хочется, чтобы длилась она подольше. Но когда что-то заканчивается…
...пора начать что-то иное.
- Только если позволишь поделиться с тобой пирогом, - улыбается Он.
- Подпись автора
→ я не кусаюсь, если партнер против ←